XII

Porque son, niña, tus ojos verdes como el mar, te quejas;

verdes los tienen las náyades, verdes los tuvo Minera,

y verdes son las pupilas de las hurís del Profeta.

El verde es gala y ornato del bosque en la primavera.

Entre sus siete colores brillante el Iris lo ostenta.

Las esmeraldas son verdes, verde el color del que espera,

y las ondas del océano y el laurel de los poetas.

Es tu mejilla temprana rosa de escarcha cubierta,

en que el carmín de los pétalos se ve al través de las perlas.

Y sin embargo, sé que te quejas, porque tus ojos crees que la afean:

pues no te lo creas.

Que parecen sus pupilas, húmedas, verdes e inquietas,

tempranas hojas de almendro que al soplo del aire tiemblan.

Es tu boca de rubíes purpúrea granada abierta

que en el estío convida a apagar la sed con ella.

Y sin embargo, sé que te quejas, porque tus ojos

crees que la afean: pues no lo creas.

Que parecen, si enojada tus pupilas centellean,

las olas del mar que rompen en las cantábricas peñas.

Es tu frente, que corona crespo el oro en ancha trenza,

nevada cumbre en que el día su postrera luz refleja.

Y sin embargo, sé que te quejas, porque tus ojos crees que

la afean: pues no lo creas.

Que, entre las rubias pestañas, junto a las sienes, semejan

broches de esmeralda y oro que un blanco armiño sujetan.

Porque son, niña, tus ojos verdes como el mar, te quejas;

quizá si negros o azules se tornasen, lo sintieras.